[arquivo]

duas frases ecoam tão vivamente em duas noites tão próximas. a primeira diz "você não é uma lembrança", a segunda "tenho mais coisas na vida em que pensar". há dois atos que se emparelham eloquentemente em duas noites, tempos atrás, o primeiro "que fazem envolver os braços sobre outros braços", o segundo "que deixa a mão solitária morrer sozinha sobre o colo alheio".

somos feitos de opostos. somos sentimentos tão avessos. somos impelidos a abismos de impulsos. somos ou nunca fomos um. nunca deixamos de sê-lo. mesmo antes do primeiro encontro. mesmo antes.

[arquivo]
Não havia pensado nos últimos dias sobre "o fim", mas sabia, era necessário ao meu coração de açúcar e mimo sentir-se pesado e fazer todo o drama que lhe cabe. Não chorei, não senti. Apenas fiquei com a cabeça recostada no travesseiro fofo e era capaz de meditar sobre apenas o nome, o nome, o nome. Não podia lembrar, e queria, naquele instante, de um beijo ou do som da voz. Senti um dolorido constrangimento em entender que não havia sobre o que lamentar. Era a perda. A dura e velha perda que vinha diferente agora, com os quilos a mais, as olheiras a mais. Era uma perda nova e insosa, ao revés das desilusões embotadas de mel. O simples nome martelou e martelou e juntou-se a alguns outros. Todos perdas. Embolaram-se, confundiram-se e eu quedei-me quieta no sonho longo. Na cama, além do corpo que recostava-se pesado, a ausência: Não há como perder o que não há.

[24 de agosto de 2009]

[arquivo]
conversa difícil. jogo de sinuca. bola oito na caçapa. 38 na cabeça.
[27 de junho de 2009 ]

[arquivo]

Nicolau e as cenouras.

Tenho três meses e tão pouco conheço desta vida. Lembro dos primeiros dias com outros iguais a mim e caixa de papelão tida como casa. Logo, afastado de mamãe, ganhei novo lar, uma dona e uma "madrinha", casinha fofa, brinquedos.

A casa tinha chão liso, um sofá zebrado. E eu corria, corria, corria de uma sacada a outra arrastando tudo aquilo que pudesse. Com o tempo aprendi que o que as meninas levavam à boca poderia ser saboroso também para mim. Eu, que na minha tenra infância apenas podia provar de ração para filhotes e água fresca, poderia agora sentir o prazer da boa mesa.

Um dia ganhei meu primeiro bocado. Suco fresco de maracujá. Azedo e tranquilizador, me fez dormir dopado como um anjo. Logo, outras frutas vieram: mamão, maçã, pêra, uva, banana. Depois, cenouras. Cada coisa com seu gosto e seu nome, como era de se esperar. Eu, nada bobo, me divertia com os bocados e brincava com os generosos e divertidos nacos.

Porém, numa noite, um moço tocou a campainha e eu, no meu canto, descobri que alguns homens poderiam trazer guloseimas para a felicidade de minhas meninas. O cheiro que saída daquelas caixas e potinhos era sempre quente e salgado. Esperto, achei que aquelas comidas que nunca havia provado, mas que agora podia cheirar seguiam a lógica de minhas conhecidas frutas e da amada cenoura. Eu podia ver: franguinhos, batatinhas, hamburgueres, macarrão... Nhac! Ao morder a nuvem da imaginação, o formato de cada sabor se dissipava na língua em um mesmo adocicado, frio, molhado paladar. Cenoura.

[04 de junho de 2009 ]

[arquivo]
São dois anos. Dois. Um reencontro. São duas pessoas, duas bocas. Duas, não quatro. Dois corações e mentes. Quatro, não dois. Pulmões mais ou menos estragados, línguas mais ou menos ácidas, mãos mais ou menos fortes. Dois peitos, os dela. Dois sexos, de ambos.

Não era matemática como ela gostaria. Era sentimento que não existia e foi sendo cultivado, cultivado. Semente plantada com força no primeiro dia. Regada e revolvida no segundo tempo da terra fofa.

Agora já não podia esquivar-se, ao menos ela, da responsabilidade que sua irresponsabilidade criara. Era amor - ou algo parecido - o que sentia dia a dia. Estava em paz com o espaço, em guerra com o tempo. Porque, na matemática nunca fora aluna exemplar e da adição de um mais zero, teimava e desejava que o resultado fosse dois. E da adição de um mais um, talvez quisesse que o resultado fosse um.

[04 de junho de 2009 ]

[arquivo]
7h58.

Acorda.

Os olhos ainda baços de álcool, tabaco e amor, olha em volta e tenta reconhecer o espaço. Os móveis são escuros, o quarto claro. Está sozinho. Ela o deixou dormir e ele lembra deste instante quando os últimos beijos foram dados e o rosto agora só fazia sentido na memória, pois perdiam-se o traço marcado e os olhos jabuticaba tão físicos há pouco.

Ele levanta, ao lado da cama alguns sapatos, masculinos como os dele. De repente, dá-se conta que ali estavam muitas coisas que talvez não devessem continuar juntas com as dela. Gravatas, pesos de papel, cadernos de anotação. Não pode mais sentir-se presente naqueles cômodos modestos e cheios de um carinho noturno.

Olha em volta, no quarto, sala e banheiro. Não toca em sequer uma peça, mas presta atenção em tudo que a vista, por si só, pode alcançar. Doem-lhe os olhos, mesmo que egoísticamente, mesmo que sem propósito. Doem-lhe. Doe-lhe pensar que invadia, doe-lhe tanto resquício daquele amor.

Arruma os sapatos pretos que haviam estado por toda a madrugada no canto do sofá, coloca as calças e ajeita a gravata que trazia. Vai até o banheiro e lava o rosto marcado pelos travesseiros. Caminha e gira a chave na fechadura. Dali para a frente, é incógnita.

[29 de maio de 2009 ]

[arquivo]
Não sei o que fazer com meus rompantes, assim como não posso resolver o problema da roupa suja que se acumula.

_________________

Compulsiva.

____________________

Me enterrei. A terra era fofa, porém a superfície era tomada por crateras secas. Terra rachada de sertão. Afoguei-me naquele mar de grãos e não mais pude voltar a superfície e respirar com cuidado. Eu, mais uma vez, apostei na leveza, mas a verdade é que meu coração de chumbo não suporta tanto vazio.

________________________

A alegria do dia veio faceira e mutável. Era afeita às químicas que devendam imagens. No parco espaço cabia os olhos puxados e sorridentes, cabia também o coração puro de Ogava.

[21 de abril de 2009]

[arquivo]
O livro na estante. Não era.
O livro sobre a cama. Também, não.
O sorriso continua o mesmo, assim como o tom da pele, da voz.
Os cabelos tem agora mais fios brancos... as unhas continuam roídas.
Mudamos, como disse ele. Mas algumas coisas, algures, nunca morrem.
[27 de janeiro de 2009 ]

[arquivo]
Manhã de segunda, o dia nasceu como eu.

Claro, frio.

Mãe tinha razão quando dizia: mãos quentes, coração frio. Hoje, frio cortante, gelo sobre o passeio, não coloquei as luvas. As mãos queimavam.
[15 de dezembro de 2008]

[arquivo]
Era frio: Que doía.
Era choro: Quente, soluçado.
Era palavra: Verdade inconveniente.
Era beijo: Suspenso.
Era futuro: Covarde.
Era presente: Triste.
Era passado: Curto, intenso, feliz.
Era desejo: Inconcreto.
Era vergonha: Indigna.
Era dignidade: Perdida em um canto do quarto.
Era carinho: Robusto, complexo.
Era olhar: Embaçado.
Era língua: Bêbada.
Era. Foi.
[13 de dezembro de 2008]

[arquivo]
Errei um erro confesso, indecente.
[11 de dezembro de 2008]

[arquivo]
Os olhos portugueses me espreitam
Correm pela pele branca, pela carne rosa
Os olhos portugueses são doces

Pastéis de Belém e Santa Clara
Os olhos portugueses pedem
Brilham, são lascivos.
Plumas pesadas em doses certeiras.

Os olhos portugueses conquistam
Arrancam pedaços, estrangulam desejos.
Os olhos portugueses fizeram coração sorriso
Passo correto para a felicidade instante.

(Para Süß).
[01 de dezembro de 2008]

[arquivo]
Vivo condenado a fazer o que não quero
Então bem comportado às vezes eu me desespero
Se faço alguma coisa sempre alguém vem me dizer
Que isso ou aquilo não se deve fazer
Restam meus botões...
Já não sei mais o que é certo
E como vou saber
O que eu devo fazer
Que culpa tenho eu
Me diga amigo meu
Será que tudo o que eu gosto
É ilegal, é imoral ou engorda
Há muito me perdi entre mil filosofias
Virei homem calado e até desconfiado
Procuro andar direito e ter os pés no chão
Mas certas coisas sempre me chamam atenção
Cá com meus botões...
Bolas eu não sou de ferro
Paro pra pensar
Mas não posso
culpa tenho eu
Me diga amigo meu
Será que tudo que eu gosto
É ilegal, é imoral ou engorda
Se eu conheço alguém num encontro casual
E tudo anda bem, num bate papo informal
Uma noite quente sugere desfrutar
Do meu terraço, a vista de frente pro mar
Mas a noite é uma criança
Delícias no café da manhã
Então o que fazer
Já não quero mais saber
Se como alguma coisa
Que não devo comer
Se tudo que eu gosto
É ilegal, é imoral ou engorda
Se tudo que eu gosto
É ilegal, é imoral ou engorda
Será que tudo que eu gosto
É ilegal, é imoral ou engorda

Robertão é um gênio!
[06 de novembro de 2008]

[arquivo]
Se fosse um 'poeta' romântico, a despedida seria:

"Nos dias frios de abril, não pude ser feliz
Quedei-me nos andares baixos, numa escada sem degraus.
Nos dias quentes - foram poucos - além do sol ladino
batia nos olhos, olfato que se vê, lufadas podres daquele rio morto.
Eu já não tinha viço. Eu já não tinha minhas horas necessárias".

Eu, apenas.

O coração dói. Bangunçado em um devaneio.
Na corrente vermelha era só misto de angústia, sorriso e uma tristeza rouca.
Para trás a metrópole: seus carros, desentendimentos, acasos.
[provavelmente entre setembro e outubro de 2008]

[arquivo]
Ele tinha os dentes bons
Roupa nova há três dias no corpo
Sobrancelhas salientes
Alguns quilos a mais.
Nada disso o fez mais másculo,mais desejável.
Mas, mais uma vez perdi o medo.
O sol da manhã nasceu sorrindo, atrás das nuvens.
E eu aqui, desfazendo os nós sob a chuva.
[provevelmente entre setembro e outubro de 2008]

[arquivo]
É preciso correr atrás de ônibus
Ver malabaristas nos sinais
O halo de poeira sobre a cidade
É preciso contar moedas
Sorrir sem querer, evitar atropelamentos
Aprender em um dia a viver completamente.
[26 de agosto de 2008]

[arquivo]
Brinca com luz.
Joga,
logo mais sai correndo
O obturador parado num centésimo do tempo
Reescreve dias,
cores, caras, sentidos
Redesenha a cidade,
os beijos e becos
Não dá-se conta da não luz que passa rente,
espreita
Tem roupa cheirosa de bom dia
Rosto marcado de juventude
Um coração suave de vento.
[26 de agosto de 2008]

[arquivo]
Minhas mãos estão preguiçosas. Na verdade , todo o ano passou assim. Tive poucas ganas de sentar e deixar o pensamento correr. Agora é tarde. Os olhos pela manhã estavam cerrados, mesmo que tentasse abri-los não havia maneira. Passei a mão pelas pálpebras e lá estava a causa: dois riscos, um para cada olho.

Não pude chorar, gritar de horror pela negrura da manhã. Não pude. A escuridão era cadenciada e, até certo ponto, conveniente. Talvez fosse tudo o que eu havia procurado. A visão negra de horas tristes.

Sentei-me na beirada da cama, tateei o chão com os pés e encontrei os chinelos. Caminhei como se a cegueira houvesse me acompanhado há muitos anos. Acendi as luzes do banheiro como se a claridade fizesse diferença além da sensação de quentura.

[19 de novembro de 2007]

[arquivo]
Se um é a perfeita fusão de duas metades,
nós homens somos selvas de metades
em eterna busca da impossível união.
O amor é a ânsia constante de chegar ao um,
mas se existisse o um seria a negação do amor.
Morremos sós, como metades sós.

Frederico Garcia Lorca.
[20 de maio de 2007]

[arquivo]
Aconteceu assim, como? Na verdade eu não fiz questão de guardar com precisão na memória já gasta. Talvez, dessa vez, não quisesse consciência do dia e dos minutos que se seguiam, talvez dessa vez, tivesse eu criado uma carapaça que recobrira as pontas dos neurônios evitando a sinapse que levaria a lembrança, por medo, puro e simples de ter que conviver apenas com o recuerdo por algumas semanas.

Mas, a despeito da mente, os dedos e olhos fizeram o favor de registrar o tempo curto entre o desconhecido e o amor próximo. Ele tinha uma tatuagem no ombro esquerdo, grande e cheia de um rugido rouco. Tinha cabelos cacheados, como o amado de outrora. Tinha dentes marcados de nicotina e uma barba rude a ser feita. Tinha dedos gordinhos nas mãos e os pés bonitos, assim como os ombros, assim como os olhos. Uma fala forte e doce, cheia de uma sutileza de nenúfar.

Ele, foi sincero. Eu, fui fugidia e, apenas desta vez, deixei o orgulho de lado e entreguei os lábios a ele. A história começou numa noite lancinante de sexta-feira. Era uma casa desconhecida, pessoas desconhecidas e uma sombra azul projetada na sala de entrada. Ela, a sombra, guardava cada movimento da casa e guardaria mais tarde o enroscamento de corpos perpetrado pelo casal inusitado.

Ele chegou depois de mim. Eu fui para uma despedida de um cara que mal conhecia. Ele sorriu e guardou dentro de si o olhar que eu despejei feito espuma pelo quintal imundo. Ele e eu conversamos sozinhos num canto mal iluminado e depois de alguns minutos nos separamos, tomamos caminhos opostos. Ele, rápido, tomou-se por completo, tornou-se distante nos braços da menina de saia branca e mãos de cientista. Eu, resistência derradeira, afoguei os olhos em um copo com gelo, gelo para esfriar as tripas, as entranhas.

Fim de noite, um a um todos foram para suas casas, seus refúgios, suas bocas, suas traições, seus colos. Um a um, novos amigos tornaram-se estranhos novamente, porque dali pouco, quase nada, seria guardado na memória. Na vitrolinha rodava um som que ela desconhecia e ele, já órfão das mãos de pipeta e kitassato, cantarolava.

Nós, sentados, lado-a-lado nas cadeiras bambas ficamos falando das estrelas e apontando-as, sem medo de que verrugas nojentas brotassem nas pontas de nossos narizes perfeitos. Uma frase, daquelas clichês de quem troca o certo pelo duvidoso e eu me rendi, alheia de mim, a ele, seguro e voraz de si.

Começou, sem porque, a história de 24 horas unidas e sempre, mais juntas em apenas 72. Juntaram-se, colaram-se, atracaram-se no calor absurdo da cidade que acalorava os corpos. Juntaram-se, uniram-se e, sem pensar que as horas conhecidas eram realmente poucas, fizeram-se um, como se de outras vidas ali regressassem, como se de muito tempo ali se reencontrassem.

[12 de abril de 2007]