fiz planos. tantos e tantos. só pra descobrir que três anos se passaram tão inertes.

e das palavras que nunca soube
esculpi palmo a palmo a delicadeza da lágrima
a alma escorreu derradeira e inclemente
ficou vazia, por mais um curto espaço

eu que fui sal.
já o era destemperado.

eu que fui sal.
carecia de algum gosto.

- "pode bater. eu sempre aguentei".
- "mas que ideia, não?"

[arquivo]

duas frases ecoam tão vivamente em duas noites tão próximas. a primeira diz "você não é uma lembrança", a segunda "tenho mais coisas na vida em que pensar". há dois atos que se emparelham eloquentemente em duas noites, tempos atrás, o primeiro "que fazem envolver os braços sobre outros braços", o segundo "que deixa a mão solitária morrer sozinha sobre o colo alheio".

somos feitos de opostos. somos sentimentos tão avessos. somos impelidos a abismos de impulsos. somos ou nunca fomos um. nunca deixamos de sê-lo. mesmo antes do primeiro encontro. mesmo antes.

só ele é capaz de fazer isso comigo. ele e seu olho esquerdo mais baixo. só ele é capaz de me botar em vigília profunda. ele e sua boca pouco aberta e balbuciante. não o vejo há muitos anos. não o toco ou o cheiro. mas a força me alcança, assim como o perfume não perfume da pele branca.

vejo cada defeito - seriam tantos assim? hoje os percebo. mas minto se disser que faz diferença. não sei o que nos liga - ou o que me liga a ele, seria melhor dito. mas sei que essa conexão wi-fi de muitas léguas me diz quando está mais perto, mesmo que sejam poucos metros ou simples súplicas e promessas.

hoje vejo que talvez não possa amá-lo, que já tenha me conformado com a impossibilidade doentia imposta pelos anos. mas não pude, até então, furtar meu coração a ele, assim, esporadicamente. peguei-me sonhando com coisas já superadas. derramando um choro secreto no travesseiro por alguns segundos. aí esqueço, viro e durmo. é uma existência que não dói. uma drágea engolia a seco. drops de lembranças tão claras como o amarelo da sapatilha. um cacho de cabelo. a luz do quarto catalão. o cruzar de uma rua. é um passado que desejo. uma centelha a que me agarro. bons tempos.

olhe em volta. está 35 graus lá fora. há tantas janelas que você mal pode imaginar quantas, impossível contar. um senhor japonês de cerca de metro e meio acaba de quase ser atropelado por uma viatura da gcm.

ele passou despercebido, pouco depois, pelos dois outros senhores duas quadras à frente - que só ouviram o barulho da freada e não se dignaram a olhar em busca da origem.

entrei em casa, 17 andares acima. casa que não será mais minha em pouco tempo. tive a certeza de toda insignificância que cada morador dessas ruas paulistanas tem (são). nesse mundo fumacento, respeito é algo raro e a consideração e a honra, desconhecidas.